 |
||
|
|
||
 |
||
 |
||
 |
||
 |
||
 |
||
 |
||
 |
||
 |
||
 |
||
 |
||
 |
||
 |
||
 |
||
 Plan du site |
| Accueil > Documents > "Le défi du 3e millénaire" > "Le Vieux" de Gudule | ||||
| LE VIEUX (6) | ||||
VI
- Trois saisons de bonheur Et ainsi passe le printemps. Nic en suit passionnément toutes les manifestations, à travers le regard de son nouvel ami. Il ne rate ni l'éclosion des œufs dans leurs gaines de brindilles, ni celle des têtards dans leur gangue gélatineuse, ni l'éclatement des bourgeons et leur métamorphose en feuillage et en fleurs, ni l'étourdissant foisonnement de végétaux sur la peau féconde de la terre. Il apprend à reconnaître, dans les chats du quartier, à un tressaillement de l'échine sous le poil, à une vibration des moustaches, à une dilatation de la pupille, l'époque magique du rut. Et à distinguer parmi les autres une femelle grosse, à un certain air de majesté. Les parades amoureuses des pigeons lui deviennent familières, et chaque phase de leur brève romance, chaque redondance du jabot, battement d'ailes ou claquement de bec. Il semble au gamin que la nature lui chuchote tous ses secrets à l'oreille, par la voix de son nouvel ami. Le vieux parle, explique, et l'ordre des choses se déploie. C'est alors que vient l'été. Jusque-là, pour Nic, l'été ne signifiait pas grand-chose, à part les vacances, les vêtements légers, et quinze jours de colo au bord de l'Atlantique. Le visage des villes ne change pas au rythme des saisons. Les couleurs restent les mêmes, les odeurs aussi. Aujourd'hui, cependant, tout est différent. La nature a pris possession de l'espace. Un après-midi de juillet : - Je t'attendais, dit le vieux. Le rosier s'est ouvert.  La
pipe au poing, il monte la garde, des fois qu'un malotru pointerait
son nez et menacerait le chef-d'œuvre.Tout danger, pourtant, semble écarté. Il y a belle lurette que les galapiades n'intéressent plus personne. Après quelques faibles récidives, la bande s'est lassée de la monotonie du jeu et a couru vers d'autres aventures. D'ailleurs, à leur insu, les gamins du quartier eux-mêmes sont touchés par la bienheureuse somnolence de l'été et forment, dans la fraîcheur des porches, des petits groupes désœuvrés. Nic s'approche de la rose, ébloui, et durant un long moment, contemple les pétales finement ciselés. C'est une Baccara veloutée, d'un rouge presque noir. - C'est beau... murmure-t-il. Et ça sent bon... - Que dirais-tu d'une petite sieste dans le verger ? propose le vieux, en nage. L'ombre des pommiers est touffue et d'une fraîcheur idéale. Nic accepte avec empressement. Tout au bout de l'impasse Léon, à même le trottoir, le gamin et le vieil homme se trouvent une bonne petite place, sous un poteau téléphonique. Mais au moment de s'installer : - Ah les bougres de saligauds ! s'écrie le vieux, indigné. Dans le bois du poteau, une main maladroite a creusé des initiales à l'Opinel. Le vieux y passe un doigt navré, teste la consistance de la sève, la profondeur de la blessure, et ronchonne. C'est son meilleur fruitier qu'on a blessé de la sorte ! - Rappelle-moi d'y poser un cataplasme de boue, après la sieste, recommande-t-il à l'enfant. La plaie est encore fraîche, on limitera les dégâts. Faudrait surtout pas que les fourmis s'y installent ! Les petites pommes d'août, qui mûrissent doucement, dégorgent une senteur acide. Guêpes et abeilles emplissent l'atmosphère d'un entêtant bourdonnement, auquel se mêle le grésillement aigu des criquets. - On est bien, hein ? chuchote Nic, à demi assoupi. Sans répondre, le vieux ramasse une pomme tombée, l'ouvre en deux, la tend un instant devant lui. Un frelon s'y pose et, de sa trompe minuscule, tête éperdument la pulpe blonde. - Regarde-moi ce bel appétit ! rit le vieux. Tout le corps de l'insecte vibre, du bout des antennes à la pointe du dard. Puis, repu, le frelon s'envole. Alors, lâchant la pomme, le vieux bâille, s'étire, ferme les yeux. Quelques instants encore, Nic écoute chanter le pré, puis s'endort à son tour, ivre de bonheur. |
||||
| * * * |
||||
|
Octobre. Nic
rentre en classe sans grand enthousiasme. Les copains ne l'intéressent
plus, et c'est réciproque. À peine se cherchent-ils
noise de temps en temps, mais sans insister. Ils ne vivent plus
dans le même univers. |
||||
|
||||
La
vigne est superbe, pourtant. Elle porte des grappes aux grains petits
et ronds, bien juteux, parfumés à souhait. Quant aux
poires du verger, leur peau lisse et tendue à craquer regorge
d'indicibles délices. Elles sont si fondantes qu'elles vous
coulent dans la bouche comme du beurre !
A
mille lieues de là, piétinant les feuilles craquantes
et le terreau moussu :
